Exato

Queria entender por que tua mão tem o tamanho exatinho do meu peito...

Exatinho!

Podia ser maior, 

Podia não caber.

Mas é exatinho.

Quase tudo é exato.

No começo, me dava um nervoso te saber tanto.

Depois veio o entendimento da mágica

É mágica. 

Tens outro substantivo?

Que nome se dá quando o cheiro de um corpo se reproduz no outro?

Que nome se dá à honesta fraqueza que toma conta das minhas pernas na hora que tua mão esbarra nelas?

Que nome se dá?

Queria tanto que a tua mão  não fosse do tamanho exato do meu peito

Queria dormir inquieta imaginando tuas andanças pelo mundo, sem a certeza da tua respiração no meu ouvido.

Queria uma dúvida. Melhor, queria uma brochada.

Queria uma prova que não sou tua.

Acabou o meu querer. Quero nada não. 

Quero essa respiração no mesmo compasso.

Quero coisa besta de cotidiano.

A tua encoxada, a minha perna que se abre, a respiração que vai se agitando, a mão que puxa o meu cabelo,

o gozo risonho, a tua cara de contente, a porra escorrendo.

Não para, não para.

A tua mão do tamanho exato do meu peito carrega ele até a tua boca. 

Não para.

De novo, começa. De novo termina. Não para

Chupa por favor

E de novo começa e de novo termina